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穆德掏出大哥大,拨通了911。

“这里是肯辛顿大街高架桥下,坐標靠近第3街区,有一个人od(吸食过量)死亡...”

“先生,请確认该街区是否发生枪击或暴力衝突?”接线员的声音冷漠而机械。

“没有暴力衝突,只有一具高达。”

“明白了。先生,那个街区属於高风险区域,且不在我们的优先响应范围內。”接线员好似再念一段免责声明,“最近的巡逻车在五英里外处理一起武装抢劫案。我们会通知市政收尸队,但由於积压案件过多,他们可能要明天甚至后天才能到。”

“明天?这里有一具高达!就在露天放著?”穆德提高了声音。

“听著,先生。费城每天都有几十个流浪汉死在街头。让他排队吧。如果您觉得不便,可以用东西盖一下。”

电话掛断了。忙音像是在嘲笑穆德的天真。

穆德难以置信地看著电话。在他受过的fbi训练中,每一个公民的死亡都应该被严肃对待,现场应该被封锁,法医应该进行尸检。但在现实的这一角,死亡轻贱得像是一只被踩死的蟑螂,连浪费一张裹尸袋的资格都没有。

“別费劲了,西装男。”缺牙男人嗤笑了一声,露出一口烂牙,“条子不会来这种鬼地方的。除非这里死了个白人议员。这里的规矩归帮派管。”

说完,他转头对旁边的同伴喊道:“嘿,强尼!给『牢a』打电话。告诉他有货了。新鲜的。”

“牢a?”穆德皱起眉头。

“这和你没关係。”缺牙男人贪婪地盯著穆德脚上看起来还算值钱的皮鞋,“听著,老乔生前是个好人。但他也是个倒霉蛋。两年前工厂裁员,他丟了工作;没工作就交不起房贷,银行收了房子;没地址就找不到新工作,没人租房子给他...这就是个该死的死循环。”

“他最后只能来这儿。”男人指了指脚下的污泥,“像我们一样,变成了一堆没人要的垃圾。”

“但这还不是最糟的。”另一个正在用打火机烧勺子的男人插嘴道,他的声音飘忽不定,“昨天,我们要饭凑了点钱,买了一批最新的好货。但是不够分。所以我们立了个规矩。”

“什么规矩?”

“不管谁先在快乐中见了上帝...”那个男人咧嘴一笑,“剩下的人就把他的高达卖掉。拿到的钱,大家平分,继续买药,继续快乐。这是老乔同意的。如果死的是我,他们也会卖了我。”

穆德只觉得胃里一阵翻江倒海。

这就是这群被社会拋弃的人最后的生存逻辑。在这个被文明遗忘的角落,连死亡本身都成了一种可以变现的资源,一种延续快感的燃料。

“牢a...听起来不像是真名。”穆德试图从这些人口中套出更多信息,“一个倒卖尸体的混混?”

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