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秋雨连绵了七日，到第八日方停。
天地间瀰漫著一股腐朽的气息，像是有什么东西在暗处悄然腐烂，又像这人间本就该有的味道。
院中槐树的叶子落了满地，无人扫，只能烂在泥里。
林轻住的柴房很小，小到只容一人躺臥。
堆积的柴火占去了大半空间，剩下的地方铺著一张破席，席上有个卷得整整齐齐的薄被。
他此时正坐在破席上，手中端著一只破碗。
碗里是昨日剩下的粥，已经泛出酸味。
表面浮著一层灰白色的霉斑，像死人脸上的尸斑。
他面无表情地看著这碗粥，然后一口一口將它咽下。
动作很稳，一滴都没洒出来。
每咽一口，喉咙都会泛起阵阵噁心，胃里翻江倒海。
可他的手依旧很稳，脸上依旧没有表情，就像一个没有灵魂的木偶。
可他的眼睛却是亮的。
那双眼睛藏在木訥的外表之下，像寒潭深处的寒冰，冷得可怕。
这碗粥，虽餿，却尚未彻底腐败。
米粒已化，但也够了。
够他撑到明日晨起，去河边挑水。
林轻的思维异常清晰。
他不在乎粥的酸臭。
他在乎的，是这碗粥的价值。
在这个家里，他是“冲喜”的工具。
大伯林秀才的独子林文，自幼体弱多病。
算命先生说他八字太轻，需要至亲骨肉来“压命”。
於是，三年前父母染瘟疫而亡，他便被“收养”至此。
收养？不过是好听的说辞罢了。
他活得越卑贱，林文的命就越“硬”。
他吃得越少，林文就能吃得越好。
他受的苦越多，林文的福就越厚。
这道理，连院里那条黄狗都懂。
所以他从不反抗，反抗没有意义。
在这个家里，他只是个工具，工具不需要尊严，只需要……活著。
三年了，林轻也快十四岁了。
他们要自己活得卑贱，来压住林文的命格。
这世道，人人都在爭。
自己命贱，不求占人便宜，只求……不吃亏。
忍耐，是为了以后。
林轻將最后一口粥咽下，放下碗。
碗底很乾净，乾净得像他从未吃过一般。
他抬头，看向墙上那道裂缝。
那裂缝约莫半指宽，位置恰好对著院外的集市。
透过这道窄窄的缝隙，他能看到外面那个热闹的、鲜活的、与他隔绝的世界。
铁匠铺的老孙头正赤膊挥锤。
每一锤落下，火星四溅，在昏暗的铺子里跳跃，像一群不安分的萤火虫。
铁器在淬火时发出“嗤”的一声，白烟腾起。
那烟里夹杂著铁锈和炭火的气味，辛辣、焦热，带著金属特有的凌厉。
街角王家铺的蒸笼，永远冒著白腾腾的热气。
那气里裹著豆沙的甜，芝麻的香，还有糯米蒸熟后那种软糯温润的气息。
药铺的刘郎中，站在门口晒药材。
那些药草被整齐地摊在竹匾上——当归的土腥，甘草的甜苦，黄芪的焦香……
各种气味混杂在一起，说不上好闻，却莫名让人心安。
还有邻里家的炊烟。
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