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晓梅和建业拜年回来，手里拎著大包小包，有张奶奶给的油饼，有王大爷醃的咸菜，还有街坊送的芝麻。“胡同里各家都去过了，”晓梅把东西往桌上摆，“李婶说初二要请咱们去吃饺子，她包的薺菜馅，鲜得很。”建业解下围巾，上面沾著点雪，化了水，像几滴泪痕：“张奶奶非让带袋她炒的生，说给小远当零嘴。”
午后的阳光暖了些，雪开始化了，屋檐下滴著水，“滴答滴答”像支轻快的曲子。苏晚坐在院里的小马扎上，看著孩子们在湿漉漉的青砖地上追逐，裤脚沾了泥也不管。小虎摔了一跤，咧著嘴要哭，小远赶紧把自己的给他，俩人又拉著手跑远了。“孩子就是孩子，”苏晚笑著对张奶奶说，“前一秒还打架，后一秒就好得穿一条裤子。”
傻柱端出刚熬的薑汤，姜是去年窖里存的，辣得够劲，再添上红，暖乎乎的一碗下肚，浑身的寒气都散了。“喝碗薑汤，防感冒，”他给每个人递过去，“昨儿放鞭炮冻著了，喝这个最管用。”李大爷喝了口，辣得直咂嘴：“够味！比东北的老白乾还衝！”
日头偏西时，拜年的人才渐渐散去，胡同里恢復了些清静，只剩下零星的鞭炮响，像谁在远处敲小锣。许朗和李大爷还在堂屋嘮，从东北的雪说到北京的胡同，从年轻时的苦说到如今的甜，菸袋锅敲得桌角“噹噹”响，菸灰落了一桌子。
苏晚在收拾院子，把孩子们丟的纸、瓜子壳捡进簸箕里。雪化后的青砖地透著潮气，腊梅的瓣上沾著水珠，香得更沉了。她捡起片落在地上的瓣，黄得像块蜜蜡，放进嘴里嚼了嚼，清苦里带著点甜，像极了这日子——苦过，才更懂甜的滋味。
灶房的锅里，白菜猪肉粉条还在温著，咕嘟咕嘟地冒小泡。傻柱在给煤炉添煤，煤块黑黢黢的，烧得通红，映得他脸上泛著光。“婶，晚上熬点小米粥吧，”他往炉膛里塞了块煤，“拜年吃了一天油腻，喝点粥刮刮油。”苏晚点头：“再蒸几个馒头，就著王大爷的咸菜，舒坦。”
夜里，炕桌上摆著小米粥、咸菜、馒头，一家人围坐著，吃得安安静静。窗外的灯笼还亮著，红光照在墙上的年画，胖娃娃抱著鲤鱼，笑得憨態可掬。“今儿累坏了吧？”苏晚给许朗盛了碗粥，“明儿初二，该回娘家了，晓梅你准备准备，带著建业和小远回你妈那儿看看。”晓梅笑著应：“早准备好了，给我妈买了块布，给我爸买了瓶好酒。”
小远趴在炕上睡著了，手里还攥著颗没吃完的，纸露在外面，红得像朵小开在枕头上。苏晚给他盖好被子，掖了掖被角，看著他均匀的呼吸，心里像揣了团，软乎乎的。
许朗坐在灯下看李大爷带来的老照片，照片泛黄了，上面是年轻时的他们，穿著军装，站在东北的雪地里，笑得一脸青涩。“时间过得真快，”他嘆了口气，“那时候盼著过年能吃顿饱饭，现在过年，盼著孩子们能常回家看看。”
傻柱在院里收灯笼，绢面被风吹得有些皱，他小心翼翼地叠好，放进木箱里。“明年还能用，”他自言自语，“这灯笼陪著咱过了三个年了，有感情了。”月光落在他身上，把影子拉得老长，像个沉默的守护人。
苏晚躺在床上，听著窗外的滴水声，滴答，滴答，像在数著日子。她想起白天孩子们的笑声、老人们的嘮嗑声、锅碗瓢盆的碰撞声，这些声音混在一块儿，就是年的声音，是日子的声音，是暖的声音。
窗台上的腊八蒜绿得发亮，像浸在醋里的春天。灶房的小米粥还温著，散著淡淡的米香。苏晚翻了个身，往许朗那边靠了靠，他的呼吸均匀而安稳。她想，这新年啊，就该是这样的——人团圆，心安稳，日子像这熬熟的小米粥，不稠不稀，温吞绵长，却藏著化不开的暖。
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